Três da manhã. Acabei de acordar e não me lembro da hora em que fui dormir. Sinto-me disposto e cheio de energia: enganei o relógio biológico de novo. Mas não há nada para se fazer. Ligo para um serviço de Tele-Tarô e fico ouvindo alguns minutos de conselhos inaplicáveis para mim. Desligo o telefone e aproveito para deixá-lo fora do gancho, não sei bem o porquê. Datilografo um relatório de Analise Lacaniana, utilizando uma Olivetti surrada por pura preguiça de ligar o computador (para desespero do vizinho do apartamento ao lado, um coronel reformado que tem um fragmento de granada alojado em algum lugar do corpo e vive reclamando do volume da TV). O relatório provavelmente irá revolucionar a psicanálise ou me reprovar de novo, então eu interrompo para uma xícara de café e um zap na televisão.
Metade dos canais saiu do ar. Opções: telemarketing, tele-salvação espiritual, videoclipes e videoporcarias.
“Experimente! Remove tudo em apenas dois minutos! Mesmo a mancha mais resistente desaparece como mágica com o novo…”
“Eu não tinha mais esperanças. Tinha perdido meu emprego, perdido minha casa, minha família, perdi tudo. Então eu encontrei a magia da vida através do nosso Senhor Je…”
“It’s a kind of magic, magic, magic…”
“Há quanto tempo você suspeitava que seu vizinho estava envolvido com bruxaria?” “Há uns três anos”.
Lixo. Lixo. Lixo. Lixo.
Prefiro a apatia lisérgica de um canal fora do ar no volume zero com Pink Floyd fluindo de um CD-Player com infinitas faixas equalizadoras. Pautei minha vida na não-utilização de drogas de qualquer espécie e então me distraio com minhas próprias endorfinas e truques audiovisuais. Banho frio também funciona.
Deixo o relatório para mais tarde e ligo o computador. Jogo Doom até o Sol raiar e depois escrevo umas bobagens no e-mail de Mick Jagger. Propaganda fascista, só para ver se o cara se mexe. Ninguém responde e a conexão acaba caindo.
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