– Foi aqui que eles me mataram.
Dylan Carmichael apontou para um beco de Londres, um entre milhares. Dois latões de lixo abarrotados alinhados na parede de tijolos de um prédio, um bueiro fechado no fundo, uma pichação dos “Sex Pistols” de anos atrás e nada mais. Nada de pentagramas, mendigos com um olhar estranho, manuscritos proibidos ou algo assim. Um beco. Qualquer. Onde Dylan Carmichael morreu.
– Eu sinto muito.
– Não há o que sentir. Estamos a passeio, esqueceu? Temos uma festa para ir!
Dylan, que não é seu nome de batismo, mas era como ele preferia ser chamado, olhou para sua esposa, comparou suas duas vidas e concluiu rapidamente que o passado fora um extraordinário desperdício de força e fôlego. Ele estava melhor e mais feliz agora. Mesmo morto. E ter ido até aquele beco antes da festa fora uma tolice. Jennifer estava com um olhar melancólico. Se eles permanecessem por muito tempo, ela certamente choraria.
Ele se esforçou para sair do lugar, chamar um táxi e partir. Mas não conseguiu.
Simplesmente, não conseguiu.
– Temos uma festa para ir… – ele murmurou desta vez.
– Isto não está certo. Você não tem que ir. Nós não temos que ir. Vamos voltar para casa.
– Eles arrancaram minha alma do corpo bem aqui…
– Vamos, Dylan.
Se ela pudesse pegá-lo pelo braço, ela o teria feito naquele momento. As pessoas passavam pela rua sem se darem conta de que havia um fantasma bem ao lado delas. A menos que alguém esbarrasse em Dylan obviamente. Jennifer reparou que ninguém também sabia quem ela era. Fora de Los Angeles, para ela, já era outro mundo completamente diferente. Para todos os fins, o diretor Dylan Carmichael e sua esposa, a atriz Jennifer Long, estavam na Inglaterra procurando locações para um próximo projeto.
– Eles se deram ao trabalho de roubar meu passaporte e todos os outros documentos. Destruíram minhas digitais, minha arcada dentária e meu rosto…
– Dylan…
– … fui enterrado em um cemitério de indigentes, descobri depois. Não pude ver meu próprio enterro. Nem ao menos isso. Não sei em qual cova meus ossos estão. Eu também perdi este vínculo. E muito mais. Dois meses aprisionado em Morte, vendo os Carteadores indo e vindo, alguns morrendo, outros não. E vi a Aniquilação. Nunca senti tanto medo. Tanto frio…
– Chega, Dylan. Vamos, agora.
Ela não chorou. Ofereceu para ele um olhar cálido que dizia muito mais que um toque poderia expressar. O beco voltou a ser apenas um espaço entre dois prédios, sujo e vazio.
– Bem, parece que temos uma festa para ir. – disse ele – Já escolheu sua roupa?
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